Der Druck

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Er muss in den Druck. So oder so.

Er öffnet den Browser. Er liest. Er tippt.

Die Sonne ist schon vor einer Stunde untergegangen. Sie hatte den ganzen Tag über genervt. Jetzt ist sie weg. Ihr Fehlen läutet den Countdown ein. Zwei Stunden noch.

Er schließt den Browser. Er schaltet das W-LAN aus. Er tippt.

Sonntag ist heute. Tatort. Mag er eh nicht. Diese Sozialverpflichtungen. Manchmal kommen sie hierher. Miriams Freunde. Sie lärmen und lachen. Sie rufen und reißen die Tür auf. Komm! Wir kucken! Mach mit! Sei dabei!

Er öffnet den Browser. Er schaltet das W-LAN wieder ein.

Es ist ruhig. Keiner zu Hause. So soll es sein. Das hier ist wichtig. Es ist der Artikel. Die Möglichkeit. Er ist nicht der Beste. Aber er bleibt dran. Dieser Neue mag clever sein. Witzig. Geistreich. Aber er hat nicht seine Ausdauer. Wer zuletzt lacht.

Er löscht einen Absatz, dann einen zweiten. Er macht den zweiten Löschvorgang wieder rückgängig.

Zwischen den Augen tut es weh. Da sitzt das dritte Auge, hat Miriam gesagt. Esoterische Scheiße, hat er geantwortet. Hauptsache destruktiv! Nimm doch mal etwas an, was man dir sagt! Bist du Krankenschwester? Dann gib mir Aspirin. Und hin. Und her.

Er tippt. Er lacht. Er tippt wie wild.

Therme! Das ist eine gute Idee! Miriam liebt die Sauna, sprudelnde Wasser, Ölmassagen. Sie ist nicht nachtragend.

Er hält inne. Er kratzt sich am Kopf. Er trinkt einen Schluck kalten Kaffee.

Halb. Die Deadline ist Mitternacht. Die tote Linie. Eine Grenze des Todes? Schlimmer als der Tod ist nur das Nichts. Es ist keine Deadline. Es ist eine Nothingline.

Er tippt. Er tippt. Er tippt.

Er starrt auf seinen Computer, die Stirn in Falten gelegt, die Augen zusammengekniffen. Das Zimmer ist dämmrig. Der Bildschirm ist weiß.

Er muss in den Druck. So oder so.

Geschrieben im Jahr 2012, an einem gewittrigen Abend im Jahr 2015 abgestaubt, Bild dazu gezeichnet, zusammengepackt und jetzt präsentiert.

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