Rausgepresst

Aus meiner Mitte entspringt ein Schmerz,

Der sich sprudelnd laut ergießt,

Den Staub von meinem Körper spült,

Die Starre je beenden lässt,

Und mein Sein erinnern soll,

Was sich heute Leben nennt.

(Die geschätzte Leserin, der vorzügliche Leser mögen mir meine winterlichen Impressionen an diesem Tag im Mai verzeihen. Der Kunst hat immer Recht.)

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