Donald Trump or At The Bus Station

20161109_084132_resized

It is snowing in Bremen. In November, weird somehow. To see red leaves hanging under a heavy coat of snow. I’m standing at the bus station when a message arrived to my mobile.

“Donald Trump is president of the United States.”

Oh.

Next too me is a beautiful girl walking up and down, she is talking on the phone. When I hear her perfect american english, I start to listen. Some details stay in my mind.

“I heard it and I was like… Oh my god!”

“Yeah, absolutely!”

“I am a non violent person. So that is why I cannot support him.”

“For sure, I know, maybe when he killed their daughter, that they would want the death penalty but what do you think is worse? To die or to stay in a cell?”

“You know, what I’m gonna do now? I will bring Christmas decoration to work! I got so nice stuff, one of these big stars…”

“Nooooo, I got the wrong bag! I grabbed a bag full of plastic bags. Booohhhh, I want to cry!”

I think, she is really nice. Like you and me. Living an easy life.

The bus comes.

I forget her.

Eine Liebesgeschichte

ipp

In einer Liebesgeschichte

Dies ist eine Liebesgeschichte. Ich brauche sie nicht zu erzählen, da alle Liebesgeschichten gleich sind. Aber wie lange dauert eine Liebesgeschichte? Bis die Liebe endet? Bis dass der Tod die Liebenden scheidet? Bis über den Tod hinaus? Bis in alle Ewigkeit?

Eine Liebesgeschichte dauert von einer Sekunde bis zu ein paar Stunden. Dann kann eine neue beginnen. Oder nicht. Ich spüre eure zweifelnden Blicke. Der Widerspruch bleibt aus. Schade. Vielleicht seid ihr nicht mehr fünfzehn Jahre alt. Fünfzehn. Ein Alter, in dem noch alles möglich war. Auch die ewige Liebe.

Eine ist vielleicht fünfundzwanzig und hat ihren zweiten Freund. Womöglich würde sie sagen, er sei ihre zweite Liebesgeschichte. Ich möchte sie an den Moment erinnern, als sie ihn zum ersten Mal zum Teufel wünschte, weil er sie versetzt hat und sie allein, gedemütigt zur Abschlussfeier ihres Bruders ging. Als sie zwei Tage nicht miteinander sprachen. Und dann, an einem Mittwoch, stand er vor ihrer Tür. Ohne Blumen, denn dies ist kein Hollywoodfilm, sondern eine Liebesgeschichte. Ihre Liebesgeschichte. Mindestens die dritte. Ein anderer ist achtundvierzig und weiß, sie ist immer noch die Frau, mit der er zusammen sein möchte. Bald sind es zwanzig Jahre. Er findet sie noch wahnsinnig attraktiv. Meistens. Mit ihren Hobbys kann er auch leben. Inzwischen. Hoffentlich ein Leben lang. Jeden Tag neu.

Manche Menschen sind süchtig nach Liebesgeschichten. Sie wollen sie immer und immer wieder erleben, immer wieder erzählen. Sie lauern ihnen auf und stürzen sich drauf. Sie werfen sich rein und lassen sich ein. Für einen langen Moment. Wie lange er dauert, wollen sie nicht wissen. Was danach kommt, haben sie vergessen. Was sind das bloß für Menschen? Sie sind unter uns.

Aber so die Liebe nicht, höre ich euch rufen. Laut und empört. Die Liebe ist sturmerprobt, kennt Licht und Schatten, ist leicht wie eine Feder, zäh wie eine Schuhsohle!
Vielleicht habt ihr Recht. Doch was weiß ich von der Liebe?
Dies ist nur eine Liebesgeschichte.

Spring was Earth’s Biggest Birthday Party Ever

So sad it’s only one time a year.